¿Y a ti, Quique?
17/12/09
15/12/09
Verde/Roja
...
Que te quiero, tus labios de rubí caliente, de rojo carmesí. Verdadera verdad parecen murumurar, auténtica, mil cosas sin hablar de los sueños sinceros. Y yo que estoy aquí, llamativa, sentado frente a ti; de las emociones inquietas me siento desangrar, profunda de las heridas abiertas. Sin poder conversar llena de esperanza, tratando de decir: de brillante pelo. Tal vez sea mejor marihuana, me marche yo de aquí de vibrantes labios. Para no vernos más, ecológica. Total que más me da, ardiente de amor yo sé que sufriré naturaleza, pero al final tendré encendida de pasión, tranquilo el corazón, ansiosa de vida... Y así podré gritar: ¡Yo te amo! Tin tin ¡Yo te amo! Tin tin. ¿?
14/12/09
Una entrada puchis
...
A veces, entre la aburrición infinita que me provoca la creación de logos, me aventuro a proponer cosas más entretenidas que inexorablemente terminan olvidadas en la carpeta de unapproved drafts. En ese rincón, entre cientos de íconos que esperan ser reciclados, descansan en paz ilustraciones sencillas, personajes peludos, mórbidos monigotes, lenguas inquietantes y demás cursilerías que nacieron sabiéndose extintas. No son más que simples vectores, pero no puedo evitar sentir emociones contenidas cuando pienso en ellos. Porque quizá se salvaron del horrendo final que significaría ser el logotipo de una empresucha gabacha, con cientos o miles de reproducciones en web, publicidad impresa, papelería corporativa y estúpidos promocionales; se salvaron de ser una imagen de ventas junto a un ridículo nombre de empresa y un slogan absurdo; se salvaron de ser LLC, INC, TM ó CO. Se salvaron de ser todo esto, pero también se salvaron de ser cualquier otra cosa, y eso me causa un inmenso pesar. Los imagino tristes, encerrados EnElArchivo25078-D1.ai hasta nuevo aviso, mismo que sé que no llegará. ¡Ah! si sólo fueran swooshes, iniciales, monos cabeza de bola o cualquier otro ícono multifuncional y fome, posiblemente tendrían una oportunidad. Pero no, son auténticos. Y les toca sufrir. Rechazados, olvidados, excluidos, abandonados, marginados.
Pero pensándolo mejor puede ser que me equivoque. Yo soy del mundo y los olvidé en ese rincón, pero tal vez ellos no son así. Y al sonar las tres de la mañana se ponen a bailar y salen de sus carpetas dispuestos a gozar. Creo haberlos escuchado ya alguna vez que me quedé a dormir en la oficina, supongo que habré dejado las bocinas prendidas. Sí, ahora recuerdo: risas, música, ruidos, clics, bing, ¡plank!, suuush. Ha de ser que se divierten, hacen y deshacen. A estas alturas ya se habrán vuelto expertos en usar las herramientas, harán trazos, dibujarán objetos, crearán su propio universo en pantones y degradados profesionales. Un mundo a la medida de sus deseos, donde todo es tan fácil como copipeist, y si no les gusta, controlzeta. Y así todos ellos seguramente serán felices...
Pero una duda me asalta: ¿a qué jugarán los logos?
10/12/09
Pare de sufrir
...
Construyamos una frase cliché: exprimir el corazón hasta la última gota. Hasta que quede seco y apachurrado, que incluso la más mínima brisita de zumo haya desaparecido. Y perdida la humedad queda la tiesura de un corazón pachichi, reseco como chancleta. Sólo entonces, entre los restos coagulados, seremos capaces de descubrir la verdad que se escondía tras los fuertes latidos (tun tun, tun tun) de un palpitar que aunque bombeaba no fluía, centro y núcleo de un sistema circulatorio embotellado, impelente y pérfido. Verdad acusadora de aurículos, transgresora de ventrículos. Pero verdad a fin de cuentas. Porque este corazón no era uno cualquiera. Lo repito. Porque este corazón no era uno cualquiera. ¡Recontracardiologoneidad! ¡Sístoles! ¡Diástoles! Era distinto. Nunca entendió su función, e ignorante no la cumplió. Tun tun, tun tun. Tun tun tun chachatún. Tun tun, tun tun. Tun tun tun chachatún. Pero en cambio se encontró a sí mismo, descubrió su propio sentir. Tuntún. Valga otra frase cliché y redundante para explicarlo: escuchó a su corazón. Y su corazón le dijo que él no era un corazón, o al menos no en escencia: era percusionista. Turrún. Y el único tambor que tenía al alcance era a él mismo. Tun tun, tun tun. Y así lo entendió. Tun tun, tun tun. Y comenzó a latir más fuerte. Tun tun, tun tun. Y más rápido. Tun tun, tun tun. Al compás y al descompás, polirrítmico, sincopoideo, amalgamado; el pulso subía, las venas reventaban, la sangre se derramaba, el miocardio se infartaba. Y al corazón no le importaba, pues justo tocaba un bossa nova. Perdido entre beats propios y ajenos, extasiado en su música febril, el corazón finalmente se olvidó de su última y más sagrada tarea: Y así murió de desamor... Ahora que terminamos esta autopsia no queda más que tomarnos un jugo a ritmo de cumbia.
Construyamos una frase cliché: exprimir el corazón hasta la última gota. Hasta que quede seco y apachurrado, que incluso la más mínima brisita de zumo haya desaparecido. Y perdida la humedad queda la tiesura de un corazón pachichi, reseco como chancleta. Sólo entonces, entre los restos coagulados, seremos capaces de descubrir la verdad que se escondía tras los fuertes latidos (tun tun, tun tun) de un palpitar que aunque bombeaba no fluía, centro y núcleo de un sistema circulatorio embotellado, impelente y pérfido. Verdad acusadora de aurículos, transgresora de ventrículos. Pero verdad a fin de cuentas. Porque este corazón no era uno cualquiera. Lo repito. Porque este corazón no era uno cualquiera. ¡Recontracardiologoneidad! ¡Sístoles! ¡Diástoles! Era distinto. Nunca entendió su función, e ignorante no la cumplió. Tun tun, tun tun. Tun tun tun chachatún. Tun tun, tun tun. Tun tun tun chachatún. Pero en cambio se encontró a sí mismo, descubrió su propio sentir. Tuntún. Valga otra frase cliché y redundante para explicarlo: escuchó a su corazón. Y su corazón le dijo que él no era un corazón, o al menos no en escencia: era percusionista. Turrún. Y el único tambor que tenía al alcance era a él mismo. Tun tun, tun tun. Y así lo entendió. Tun tun, tun tun. Y comenzó a latir más fuerte. Tun tun, tun tun. Y más rápido. Tun tun, tun tun. Al compás y al descompás, polirrítmico, sincopoideo, amalgamado; el pulso subía, las venas reventaban, la sangre se derramaba, el miocardio se infartaba. Y al corazón no le importaba, pues justo tocaba un bossa nova. Perdido entre beats propios y ajenos, extasiado en su música febril, el corazón finalmente se olvidó de su última y más sagrada tarea: Y así murió de desamor... Ahora que terminamos esta autopsia no queda más que tomarnos un jugo a ritmo de cumbia.
5/12/09
15/9/09
2/9/09
¿Me prestás la tuya?
...
encontrando la manera
de reírnos de nosotros mismos
le vendimos un buzón
tan vulnerable
panza con pelos
desnudando la parte fea de mi humanidad
era de mentira
nos encantaba el éxito
acordate que aunque nos maquillen mal
igual les va a encantar
la función de circo
afilando el hacha
del verdugo
encontrando la manera
de reírnos de nosotros mismos
le vendimos un buzón
tan vulnerable
panza con pelos
desnudando la parte fea de mi humanidad
era de mentira
nos encantaba el éxito
acordate que aunque nos maquillen mal
igual les va a encantar
la función de circo
afilando el hacha
del verdugo
2/8/09
23/7/09
Ilustraje de Reciclaciones
...
Canfo Frimero
Foema I. Pejesapo triunfa en primera ronda.
Foema II. Servero decide tomar las riendas.
Foema III. Toby amenaza con matar de insomnio.
Foema IV. Servero duerme en la inanición.
Foema V. Alí Babá prefiere la luz.
Foema VI. Servero se alegra aunque no por mucho.
Foema VII. Maripapa asume que para todo hay tiempo.
Foema VIII. Servero grita pío a la noche.
Canfo Sefundo
Foema IX. Nadie entiende al corazón derramado.
Foema X. Servero tapa la caja de pandora.
Foema XI. Zion graba un silencio pulsante.
Foema XII. Servero deja la manzana abandonada.
Foema XIII. Pitaya desespera los años de espera.
Foema XIV. Servero sueña entre pestañas abiertas.
Foema XV. Timbona duda aunque sabe que es eterno.
Foema XVI. Servero comparte el sentimiento original.
Canfar de los Canfares.
Foema XVII. Cupido sucumbe ahogado en amor.
Foema XVIII. Servero se mira entre dos espejos.
Foema XIX. Id y Súper contraatacan.
Foema XX. Servero debate entre egos y alteregos.
Foema XXI. Jah se esconde en su misterio glorioso.
Foema XXII. Servero prepara la ulterior catarsis.
Foema XXIII. Cerbero encuentra finalmente a Servero.
Foema XXIV. Servero alcanza la redención.
Foema I. Pejesapo triunfa en primera ronda.
Foema II. Servero decide tomar las riendas.
Foema III. Toby amenaza con matar de insomnio.
Foema IV. Servero duerme en la inanición.
Foema V. Alí Babá prefiere la luz.
Foema VI. Servero se alegra aunque no por mucho.
Foema VII. Maripapa asume que para todo hay tiempo.
Foema VIII. Servero grita pío a la noche.
Canfo Sefundo
Foema IX. Nadie entiende al corazón derramado.
Foema X. Servero tapa la caja de pandora.
Foema XI. Zion graba un silencio pulsante.
Foema XII. Servero deja la manzana abandonada.
Foema XIII. Pitaya desespera los años de espera.
Foema XIV. Servero sueña entre pestañas abiertas.
Foema XV. Timbona duda aunque sabe que es eterno.
Foema XVI. Servero comparte el sentimiento original.
Canfar de los Canfares.
Foema XVII. Cupido sucumbe ahogado en amor.
Foema XVIII. Servero se mira entre dos espejos.
Foema XIX. Id y Súper contraatacan.
Foema XX. Servero debate entre egos y alteregos.
Foema XXI. Jah se esconde en su misterio glorioso.
Foema XXII. Servero prepara la ulterior catarsis.
Foema XXIII. Cerbero encuentra finalmente a Servero.
Foema XXIV. Servero alcanza la redención.
30/6/09
Elecciones plurinominudas
...
La política a flor de piel. Campañas, debates, descalificaciones y basura, simple y llana basura sucia cochina revolcada porquería de urnas empaquetadas llenas de papeletas que lloran a los árboles talados para fabricarlas a ellas, las boletas electorales que sirvieron a la elección menos trascendente de la historia temporal del universo infinito y anexos. Así se verá la próxima semana. Pero hay otra elección, otra más pura y real con democracia de a deveras, no payasadas. Se trata de una pugna entre lo público y lo privado, entre lo opaco y lo transparente, entre lo íntimo y lo chismorreable. Al autor de este blog le ha pasado por la maceta la idea de publicarlo en facebook, el chismógrafo global por excelencia, pero para tomar la desición final quiere contar con la opinión de sus tres chismosos recurrentes. Así que ayude al que escribe a decidirlo:
¿Debería feisbuquear su blog en un afán por hacerlo más plural y transparente?
¿O debería dejarlo tan íntimo como ya está, con sus tres lectores habituales y uno que otro chismoso esporádico?
Comente aquí abajo, vote aquí al lado (en la columna verde de la derecha, hasta arriba).
---ELECCIONES CERRADAS, GRACIAS POR PARTICIPAR---
La política a flor de piel. Campañas, debates, descalificaciones y basura, simple y llana basura sucia cochina revolcada porquería de urnas empaquetadas llenas de papeletas que lloran a los árboles talados para fabricarlas a ellas, las boletas electorales que sirvieron a la elección menos trascendente de la historia temporal del universo infinito y anexos. Así se verá la próxima semana. Pero hay otra elección, otra más pura y real con democracia de a deveras, no payasadas. Se trata de una pugna entre lo público y lo privado, entre lo opaco y lo transparente, entre lo íntimo y lo chismorreable. Al autor de este blog le ha pasado por la maceta la idea de publicarlo en facebook, el chismógrafo global por excelencia, pero para tomar la desición final quiere contar con la opinión de sus tres chismosos recurrentes. Así que ayude al que escribe a decidirlo:
¿Debería feisbuquear su blog en un afán por hacerlo más plural y transparente?
¿O debería dejarlo tan íntimo como ya está, con sus tres lectores habituales y uno que otro chismoso esporádico?
Comente aquí abajo, vote aquí al lado (en la columna verde de la derecha, hasta arriba).
---ELECCIONES CERRADAS, GRACIAS POR PARTICIPAR---
19/6/09
No tengo
...
No tengo escaner
No tengo acentos en el teclado, ni e;e
No tengo sue;o
No tengo hambre
No tengo comida
No tengo muebles ni cortinas
No tengo tiempo de pintar
No tengo inspiracion para escribir
No tengo impulsos de correr
No tengo ganas de tener
Pero tengo logos, muchos logos
Con swooshes
Con brillos y degradados
Con swooshes
Con mundos y formas elipticas
Con swooshes
Con monitos de cabeza de bola
Con swooshes
Con ojos, dientes y lengua, lengua
Con swooshes
¿Quieres uno?
No tengo acentos en el teclado, ni e;e
No tengo sue;o
No tengo hambre
No tengo comida
No tengo muebles ni cortinas
No tengo tiempo de pintar
No tengo inspiracion para escribir
No tengo impulsos de correr
No tengo ganas de tener
Pero tengo logos, muchos logos
Con swooshes
Con brillos y degradados
Con swooshes
Con mundos y formas elipticas
Con swooshes
Con monitos de cabeza de bola
Con swooshes
Con ojos, dientes y lengua, lengua
Con swooshes
¿Quieres uno?
3/6/09
Kachi barato para ti
...
Ese mi Don David, hace harto que no platicamos. Anteayer habl'e con Lia> que ya tambi'en tiene un chamaco, osea una criatura, un beb'e. =Doble abuelo! Me acuerdo mucho de su cami'on, del kachi barato, ama sua ama qella ama llulla, las llantas ponchadas, la carretera de noche, de todo el viaje, todo todo. Cierro los ojos y ah'i estoy otra vez. No los cierro. Los abro. Y all'a sigo. +Qu'e dice mi chuquisaque;o_ =Colla habr'ia de ser! De qu'e forma tan inesperada nos conocimos, coincidencias tan extra;as de la vida. Tan extra;as, que lo extra;o. Esa sensaci'on, +sabe_ M'as que nada esa sensaci'on> la libertad, esa incertidumbre que no duda, ese aventuramiento sin miramientos, ese aqu'i estoy porque ya vine y ya me voy porque ya estuvo. Sipo-, dijeran esos que le quitaron el mar que nunca conoci'o. Yo s'i lo conoc'i. Y me encanta. Y nom'as que me lo quiten. Tambi'en lo raro. *+Existir'a el verbo @rarar@_( Hace ya algunos meses que nada, ya toca. En una de esas vamos. De raite, en un trailer cargado de sal, o cargado de elote, o mejor descargado de elote, es m’as padre. *En un cami’on descargado de choclos, es m’as divertido(. Como cuando me fui con ella, cuando la conoc’i, como cuando pas’o lo que no pas’o y ambos sab’iamos que no pasar’ia porque lo pasado pasado y pasando es que pasa la ciruela y as’i est’a bien, y me rara y yo la raro. Pero bueno, no haga caso. Mejor vamos, =s’i! Vamos> y llegando nos lanzamos de cara al agua, agua kachiada, regalada, gratis, porque aqu’i el mar es m’io, es tuyo, es de todos. Y que nos moje el sol antes de secarnos, y nos tomamos un coco, le entramos a las brochetas de camar’on, nos echamos unas caguamas heladas, nos trepamos a la banana, en fin, le ense;o lo que Rafa hace cuando tiene. Porque ahora tiene, ahora hay, ahora no sabe lo que es manan kanchu. Nos asoleamos panza pa-rriba, a quemarnos antes que llegue el pepto bismol. Que nos queme, =Ah, las quemadas! La quemada, que no sali’o raspada, ojal’a que no le quede cicatriz. *Y sigue el raramiento, d’ejame rarar pues no es raro, es una reacci’on normal(. No usted< usted ‘entrele, aproveche que ya conoce eso que no conoc’ia. Y no porque no supiera que exist’ia. Como yo lo sab’ia, o record’e que lo sab’ia, o no sab’ia, o nunca supe que recordar que s’e que no me acuerdo del recuerdo que si no sabes que llegar a un acuerdo tal como lo supo que ay ya no s’e qu'e pas’o pero se borr’o, porque se fue y ya no est’a y en su lugar ahora est’a esto. +Ser’a mejor_ Ser’a mejor. Seramejorseramejorseramejor. S’i, tan tan se acab’o, como si no hiciera falta. =Falta! Penal< +Le gusta el futbol_ Despue’es de una buena quemada una rica cascarita. O si est’a cansado solo esperamos… a que aparezca la c’ascara, porque el fruto ya est’a comido. Pero veamos, ahora que usted juega con la arena me siento all’a antes que ac’a, como si no fuera esto, como si no fuera aquello, como si no tuviera, no hubiera tenido, no tuviese, no tengo, no tuve pasado subjuntivo pret’erito del gerundio y fuera del presente, nada< una gran ficci’on, un juego mental, un desjuego marcial. No se pare, para qu’e si no puede caminar, porque no tiene, porque le falta, tambi'en, tampoco, manan kanchu. Pero todo eso no importa, porque usted esta aqu’i y ahora viene lo mejor, don Calizaya. Se nos termina pero nos empieza el atardecer, la puesta de sol, la refracci'on de la luz, la magia envuelta en color, el color tornado en vida que se despide hasta ma;ana y derrocha lo 'ultimo que le queda, lo deja todo, explota, el orgasmo, el gran orgasmo. Y llega la calma, el sereno, la noche negra oscura or’illese a la orilla. Y qu'e mejor final que morir viendo las estrellas. +_ Pude no haberla livetraceado, ni redibuj’adole la tipograf'ia en illustrator, ni photomontoshope’adola. Pude dejarla sin correcci'on de color, sin retocado y sin esa frase mensa. Podr'ia haber pasado, le'ido, y dejado un comentario. O s'olo leer sin comentar, o no leer, o ni siquiera pasar, o tantas cosas, pero +para qu'e_, +para qui'en_... para ti.
Ese mi Don David, hace harto que no platicamos. Anteayer habl'e con Lia> que ya tambi'en tiene un chamaco, osea una criatura, un beb'e. =Doble abuelo! Me acuerdo mucho de su cami'on, del kachi barato, ama sua ama qella ama llulla, las llantas ponchadas, la carretera de noche, de todo el viaje, todo todo. Cierro los ojos y ah'i estoy otra vez. No los cierro. Los abro. Y all'a sigo. +Qu'e dice mi chuquisaque;o_ =Colla habr'ia de ser! De qu'e forma tan inesperada nos conocimos, coincidencias tan extra;as de la vida. Tan extra;as, que lo extra;o. Esa sensaci'on, +sabe_ M'as que nada esa sensaci'on> la libertad, esa incertidumbre que no duda, ese aventuramiento sin miramientos, ese aqu'i estoy porque ya vine y ya me voy porque ya estuvo. Sipo-, dijeran esos que le quitaron el mar que nunca conoci'o. Yo s'i lo conoc'i. Y me encanta. Y nom'as que me lo quiten. Tambi'en lo raro. *+Existir'a el verbo @rarar@_( Hace ya algunos meses que nada, ya toca. En una de esas vamos. De raite, en un trailer cargado de sal, o cargado de elote, o mejor descargado de elote, es m’as padre. *En un cami’on descargado de choclos, es m’as divertido(. Como cuando me fui con ella, cuando la conoc’i, como cuando pas’o lo que no pas’o y ambos sab’iamos que no pasar’ia porque lo pasado pasado y pasando es que pasa la ciruela y as’i est’a bien, y me rara y yo la raro. Pero bueno, no haga caso. Mejor vamos, =s’i! Vamos> y llegando nos lanzamos de cara al agua, agua kachiada, regalada, gratis, porque aqu’i el mar es m’io, es tuyo, es de todos. Y que nos moje el sol antes de secarnos, y nos tomamos un coco, le entramos a las brochetas de camar’on, nos echamos unas caguamas heladas, nos trepamos a la banana, en fin, le ense;o lo que Rafa hace cuando tiene. Porque ahora tiene, ahora hay, ahora no sabe lo que es manan kanchu. Nos asoleamos panza pa-rriba, a quemarnos antes que llegue el pepto bismol. Que nos queme, =Ah, las quemadas! La quemada, que no sali’o raspada, ojal’a que no le quede cicatriz. *Y sigue el raramiento, d’ejame rarar pues no es raro, es una reacci’on normal(. No usted< usted ‘entrele, aproveche que ya conoce eso que no conoc’ia. Y no porque no supiera que exist’ia. Como yo lo sab’ia, o record’e que lo sab’ia, o no sab’ia, o nunca supe que recordar que s’e que no me acuerdo del recuerdo que si no sabes que llegar a un acuerdo tal como lo supo que ay ya no s’e qu'e pas’o pero se borr’o, porque se fue y ya no est’a y en su lugar ahora est’a esto. +Ser’a mejor_ Ser’a mejor. Seramejorseramejorseramejor. S’i, tan tan se acab’o, como si no hiciera falta. =Falta! Penal< +Le gusta el futbol_ Despue’es de una buena quemada una rica cascarita. O si est’a cansado solo esperamos… a que aparezca la c’ascara, porque el fruto ya est’a comido. Pero veamos, ahora que usted juega con la arena me siento all’a antes que ac’a, como si no fuera esto, como si no fuera aquello, como si no tuviera, no hubiera tenido, no tuviese, no tengo, no tuve pasado subjuntivo pret’erito del gerundio y fuera del presente, nada< una gran ficci’on, un juego mental, un desjuego marcial. No se pare, para qu’e si no puede caminar, porque no tiene, porque le falta, tambi'en, tampoco, manan kanchu. Pero todo eso no importa, porque usted esta aqu’i y ahora viene lo mejor, don Calizaya. Se nos termina pero nos empieza el atardecer, la puesta de sol, la refracci'on de la luz, la magia envuelta en color, el color tornado en vida que se despide hasta ma;ana y derrocha lo 'ultimo que le queda, lo deja todo, explota, el orgasmo, el gran orgasmo. Y llega la calma, el sereno, la noche negra oscura or’illese a la orilla. Y qu'e mejor final que morir viendo las estrellas. +_ Pude no haberla livetraceado, ni redibuj’adole la tipograf'ia en illustrator, ni photomontoshope’adola. Pude dejarla sin correcci'on de color, sin retocado y sin esa frase mensa. Podr'ia haber pasado, le'ido, y dejado un comentario. O s'olo leer sin comentar, o no leer, o ni siquiera pasar, o tantas cosas, pero +para qu'e_, +para qui'en_... para ti.
19/5/09
Molusco parduzco
...
Aquí está su baboso, eperando. Siempre dispuesto a tender la mano, aunque se le vaya la vida en ello. Que se vaya... ¿a dónde? Arriba de mi cabeza, abajo de mi lengua, atrás de mis orejas, en medio de mis piernas, adentro de mis riñones. No. Mejor deme un lonche combinado mixto campechano de todas las carnes. Permítame morderlo, desgarrarlo, apachurrarlo, destriparlo. Que salpique el aceite, rechinen los dientes, sude la cebolla, grite el cilantro, empañe el chile los ojos y deje fluir, chorrear, escurrir lágrimas, mocos, babas. Baboso.
Achú. Deberías descansar. Esconderte, vaya. Pícate un ojo; mejor aún, pídele a la niña que te lo pique. Siente cómo se contrae, se encoge, se esconde. Como tú: por los rincones, platicando con los ratones, lagrimitas de aserrín. Ah. Pero en el mar la vida es más sabrosa. Y en el mar la playa: playa de tierra, sin arena, sin cangrejos, sin olas ni espuma del mar; sin mar. But a lot of green-go’s, of course. And you, waitin’ for your love: your love: your: you: yo: y: ¿y? Y nada, vale. Díselo pues, qué haces allá. Se lo dije, ¿no? O fue la clave, se la di. Le di clave… le di código… le di password… le di santo y seña… le di contraseña… le di seña: lo goza d’esta (jo). ¡Ay!, cómo lo goza, el d’este de la d’esta (jojojo). Qué es lo que hace un baboso en Ajijic, sin su caracol. ¿?
Aquí está su baboso, eperando. Siempre dispuesto a tender la mano, aunque se le vaya la vida en ello. Que se vaya... ¿a dónde? Arriba de mi cabeza, abajo de mi lengua, atrás de mis orejas, en medio de mis piernas, adentro de mis riñones. No. Mejor deme un lonche combinado mixto campechano de todas las carnes. Permítame morderlo, desgarrarlo, apachurrarlo, destriparlo. Que salpique el aceite, rechinen los dientes, sude la cebolla, grite el cilantro, empañe el chile los ojos y deje fluir, chorrear, escurrir lágrimas, mocos, babas. Baboso.
Achú. Deberías descansar. Esconderte, vaya. Pícate un ojo; mejor aún, pídele a la niña que te lo pique. Siente cómo se contrae, se encoge, se esconde. Como tú: por los rincones, platicando con los ratones, lagrimitas de aserrín. Ah. Pero en el mar la vida es más sabrosa. Y en el mar la playa: playa de tierra, sin arena, sin cangrejos, sin olas ni espuma del mar; sin mar. But a lot of green-go’s, of course. And you, waitin’ for your love: your love: your: you: yo: y: ¿y? Y nada, vale. Díselo pues, qué haces allá. Se lo dije, ¿no? O fue la clave, se la di. Le di clave… le di código… le di password… le di santo y seña… le di contraseña… le di seña: lo goza d’esta (jo). ¡Ay!, cómo lo goza, el d’este de la d’esta (jojojo). Qué es lo que hace un baboso en Ajijic, sin su caracol. ¿?
16/5/09
Amok ya es Ourselves
...
ho-la-me-lla-mo-a-mok-ten-go-mu-chos-pre-mios-pa-ra-ti
(hola
me llamo
AMOK
tengo muchos premios
para ti)
El buen Aless Antenudo me invitó a participar en su proyecto Ourselves, que presenta la visión de diferentes ilustradores en torno a un mismo tema. En esta segunda edición se publicaron postales con ilustraciones de robots, esta fue mi colaboración.
Gracias a don Alejandro Operado por la invitación, y saludos a la banda que participa en este proyecto, saludos a la banda propositiva, saludos a la banda que no se cansa de hacer cosas, saludos a la banda que hace y deshace, saludos a la banda que ve, opina y critica, saludos a la banda que se rasca la panza en la oficina, saludos a la Banda Machos, saludos a la banda que no hace nada de nada.
ho-la-me-lla-mo-a-mok-ten-go-mu-chos-pre-mios-pa-ra-ti
(hola
me llamo
AMOK
tengo muchos premios
para ti)
ho-la-me-lla-mo-a-mok-ten-go-mu-chos-pre-mios-pa-ra-ti
(hola
me llamo
AMOK
tengo muchos premios
para ti)
El buen Aless Antenudo me invitó a participar en su proyecto Ourselves, que presenta la visión de diferentes ilustradores en torno a un mismo tema. En esta segunda edición se publicaron postales con ilustraciones de robots, esta fue mi colaboración.
Gracias a don Alejandro Operado por la invitación, y saludos a la banda que participa en este proyecto, saludos a la banda propositiva, saludos a la banda que no se cansa de hacer cosas, saludos a la banda que hace y deshace, saludos a la banda que ve, opina y critica, saludos a la banda que se rasca la panza en la oficina, saludos a la Banda Machos, saludos a la banda que no hace nada de nada.
ho-la-me-lla-mo-a-mok-ten-go-mu-chos-pre-mios-pa-ra-ti
(hola
me llamo
AMOK
tengo muchos premios
para ti)
12/5/09
Definiendo indefiniciones
...
jarchilo.
(Del pach. jarchilus).
1. sus. Pach. La pequeña mancha blanca que queda cuando un águila calva caga sobre un aguacate.*
* N. del A. Real Academia de la Lengua Pacheca. Trigésimo segunda edición.
jarchilo.
(Del pach. jarchilus).
1. sus. Pach. La pequeña mancha blanca que queda cuando un águila calva caga sobre un aguacate.*
* N. del A. Real Academia de la Lengua Pacheca. Trigésimo segunda edición.
4/5/09
Jarchilo
...
¿dónde se encuentra esa delgada línea entre la realidad y la fantasía?
creo que ya varias veces la he cruzado pero, ¿cómo saberlo?
esta duda me inquieta
¿de qué lado estoy ahora?
¿me oyes?
¿has estado escuchando?
¿es que puedes hacerlo siquiera?
ya basta de preguntas
queda poco tiempo en este lugar…
…y yo aquí sentado viendo las estrellas
este día no ha dado para más; sigo sumido en mis pensamientos esperando encontrar algo nuevo, desconocido, por lo menos extraño
*este día no ha dado para más; sigo sumido en mis pensamientos esperando encontrar algo nuevo, desconocido, por lo menos extraño*
finalmente amanece
pero yo no logro resolver mi conflicto; mi ansia aumenta
¿y si nada de esto fuera verdad?
aunque eso no cambiaría en nada las cosas
¿de qué me preocupo entonces?
alto
ahora comienzo a entender mi posición, eso que llaman realidad; las cosas se aclaran en mi cabeza y me doy cuenta que pronto estos pensamientos dejarán de tener lugar en mi mente
algo que parecía tan importante finalmente perdió su valor…
ya nos vamos, pronto me olvidaré de esta fantasía y en mi mente solo quedará grabada la realidad
ya me voy, tal vez un día regrese pero todo será distinto, o quizá descubra lugares nuevos para mí; ya me voy, pero aunque vuelva a esa fría y superficial realidad, siempre quedará en mí el recuerdo de una palabra, para no olvidar que las cosas pueden y deben ser diferentes…
… jarchilo
¿?
¿dónde se encuentra esa delgada línea entre la realidad y la fantasía?
creo que ya varias veces la he cruzado pero, ¿cómo saberlo?
esta duda me inquieta
¿de qué lado estoy ahora?
¿me oyes?
¿has estado escuchando?
¿es que puedes hacerlo siquiera?
ya basta de preguntas
queda poco tiempo en este lugar…
…y yo aquí sentado viendo las estrellas
este día no ha dado para más; sigo sumido en mis pensamientos esperando encontrar algo nuevo, desconocido, por lo menos extraño
*este día no ha dado para más; sigo sumido en mis pensamientos esperando encontrar algo nuevo, desconocido, por lo menos extraño*
finalmente amanece
pero yo no logro resolver mi conflicto; mi ansia aumenta
¿y si nada de esto fuera verdad?
aunque eso no cambiaría en nada las cosas
¿de qué me preocupo entonces?
alto
ahora comienzo a entender mi posición, eso que llaman realidad; las cosas se aclaran en mi cabeza y me doy cuenta que pronto estos pensamientos dejarán de tener lugar en mi mente
algo que parecía tan importante finalmente perdió su valor…
ya nos vamos, pronto me olvidaré de esta fantasía y en mi mente solo quedará grabada la realidad
ya me voy, tal vez un día regrese pero todo será distinto, o quizá descubra lugares nuevos para mí; ya me voy, pero aunque vuelva a esa fría y superficial realidad, siempre quedará en mí el recuerdo de una palabra, para no olvidar que las cosas pueden y deben ser diferentes…
… jarchilo
¿?
27/4/09
Achú oinc oinc
...
No uses cubrebocas, mejor nariz de payaso
(eso me dijeron los Doctores de la Risa, allá en Lagos)
(y dicen que por ahí rondaba un Cabaret Capricho igualito a mí, ¿será?)
un cochino se burló
No uses cubrebocas, mejor nariz de payaso
(eso me dijeron los Doctores de la Risa, allá en Lagos)
(y dicen que por ahí rondaba un Cabaret Capricho igualito a mí, ¿será?)
un cochino se burlóde la gripa del pollo
por eso dios lo castigó
y la gripa le contagió
(y nos amarraron como puercos)
turututú tururururú
13/4/09
26/3/09
20/3/09
Oda al bigote
...
Creo que es de Francisco de Quevedo, y empieza más o menos así:
A un hombre de gran bigote
Érase un hombre a un mostacho pegado,
érase un mostacho supertlativo,
érase un mostacho bozo y cepillo,
érase un pez espada embigotado;
Hoy se fue por el lavabo. Y no quiero uno falso, ya no.
Lomografía robada del facebook de Llobas que a su vez la robó del flickr de Brenda.
Creo que es de Francisco de Quevedo, y empieza más o menos así:
A un hombre de gran bigote
Érase un hombre a un mostacho pegado,
érase un mostacho supertlativo,
érase un mostacho bozo y cepillo,
érase un pez espada embigotado;
Hoy se fue por el lavabo. Y no quiero uno falso, ya no.
Lomografía robada del facebook de Llobas que a su vez la robó del flickr de Brenda.
16/3/09
El arte de desviar la mirada
...
El arte de desviar la mirada. Podría definirse igualmente como el arte de evitar la mirada. Porque de eso se trata, a fin de cuentas. De esquivar otros ojos, que no se posen en los tuyos, y que los tuyos no se posen en ellos; por lo menos no al mismo tiempo. Los estás moviendo, llevando tu mirada inquietamente de aquí para allá, hasta que de pronto detienen su recorrido en alguna persona desconocida (quizá no es tan desconocida, no. Ya antes la has visto. Incluso han hablado en alguna ocasión. Tal vez en más de una; creo que de hecho se podría decir que sí la conoces. Pero no lo dices, no hoy, no ahora, ¿por qué?) que avanza distraídamente hacia ti. Y tú la miras ―en femenino, “la persona”; aunque de hecho creo que sí es una mujer, podría equivocarme, dime tú― mientras camina. O no camina: está parada, sentada, acostada, de rodillas, en cuclillas, parada de manos, colgada de un chongo mientras se come un taco de coliflor capeada sopeado en una taza de atole de plátano… da lo mismo. El caso es que la comienzas a observar más que mirar, al tiempo que caminas también hacia ella, o esperas sin avanzar, creo que ya dije que eso es irrelevante; voy a suponer que sí estás avanzando. Y justo a medio camino entre ustedes, cuando la estás observando con atención mientras algún pensamiento atraviesa fugazmente tu cabeza, en ese preciso momento, en el que sueños, recuerdos y fantasías se vuelven uno ― porque sí, tus ojos han llegado a su rostro ― es el momento cuando ves su mirada perdida, sus pupilas brillantes, sus párpados temblorosos. Sí, es en ese momento, y sólo en ese, cuando de pronto llega el presentimiento, ¿o será el sentimiento?, porque lo sentiste, súbitamente. Y entonces instantáneamente en ese instante tan instantáneo como el tiempo que tarda el que escribe esto en teclear esta coma, sucedió aquello que es el centro de este escrito: lo supiste, supiste que sintió tu mirada, y entonces volteaste a otra parte, a cualquier parte, justo a tiempo, porque ahora es ella quien te mira a ti. Y en esta farsa absurda siguen avanzando, y cuando sabes que es seguro la miras de reojo, para comprobar que efectivamente ya está viendo de nuevo hacia ningún lado, tal como entonces lo haces tú. Y paso a paso, mientras más te acercas a ella y ella más se acerca a ti, más se alejan sus miradas. Y tú lo sabes. Lo has logrado, estás a salvo, y sigues avanzando. Estás ya a unos pasos de ella, y sientes seguridad, porque ya no la ves, y sabes que ella a ti tampoco. Podría ser que nunca la viste, muy probablemente así fue. Ahora casi se rozan los hombros, y tú lo sabes. Sabes que nunca te enteraste de su presencia. Nunca te percataste de que estaba ahí, frente a ti, caminando en la dirección opuesta. Nunca la observaste, no la miraste, no la viste. Nada. Porque sus miradas nunca se cruzaron. Y tal vez ella tampoco te vio. De hecho no lo hizo, ¿cierto? Y aunque lo hubiera hecho, sabría que tú no la viste. No la viste, es lo que piensas ahora que estás detrás de ella. No te vio, qué arte. Puedes seguir tu camino, llevando tu mirada inquietamente de aquí para allá y olvidarte de esa otra, perdida, con las pupilas brillando entre el temblor de sus párpados. Pero antes de eso casi automáticamente girarás el cuello mirando a tus espaldas, y la verás ahí a dos pasos de ti, en perfecto remedo tuyo, con la cabeza vuelta hacia atrás. La verás viéndote fijamente a los ojos, al igual que tú. Se verán, en un instante que transcurrirá tan lento que no alcanzará a causar sorpresa. Se mirarán a los ojos, sí, pero más que eso. Se verán el alma, esa que dicen que es como una habitación sin puertas, con nada más que un par de ventanas: (el arte de desviar la mirada). Y así se verán. Se verán y sonreirán.
El arte de desviar la mirada. Podría definirse igualmente como el arte de evitar la mirada. Porque de eso se trata, a fin de cuentas. De esquivar otros ojos, que no se posen en los tuyos, y que los tuyos no se posen en ellos; por lo menos no al mismo tiempo. Los estás moviendo, llevando tu mirada inquietamente de aquí para allá, hasta que de pronto detienen su recorrido en alguna persona desconocida (quizá no es tan desconocida, no. Ya antes la has visto. Incluso han hablado en alguna ocasión. Tal vez en más de una; creo que de hecho se podría decir que sí la conoces. Pero no lo dices, no hoy, no ahora, ¿por qué?) que avanza distraídamente hacia ti. Y tú la miras ―en femenino, “la persona”; aunque de hecho creo que sí es una mujer, podría equivocarme, dime tú― mientras camina. O no camina: está parada, sentada, acostada, de rodillas, en cuclillas, parada de manos, colgada de un chongo mientras se come un taco de coliflor capeada sopeado en una taza de atole de plátano… da lo mismo. El caso es que la comienzas a observar más que mirar, al tiempo que caminas también hacia ella, o esperas sin avanzar, creo que ya dije que eso es irrelevante; voy a suponer que sí estás avanzando. Y justo a medio camino entre ustedes, cuando la estás observando con atención mientras algún pensamiento atraviesa fugazmente tu cabeza, en ese preciso momento, en el que sueños, recuerdos y fantasías se vuelven uno ― porque sí, tus ojos han llegado a su rostro ― es el momento cuando ves su mirada perdida, sus pupilas brillantes, sus párpados temblorosos. Sí, es en ese momento, y sólo en ese, cuando de pronto llega el presentimiento, ¿o será el sentimiento?, porque lo sentiste, súbitamente. Y entonces instantáneamente en ese instante tan instantáneo como el tiempo que tarda el que escribe esto en teclear esta coma, sucedió aquello que es el centro de este escrito: lo supiste, supiste que sintió tu mirada, y entonces volteaste a otra parte, a cualquier parte, justo a tiempo, porque ahora es ella quien te mira a ti. Y en esta farsa absurda siguen avanzando, y cuando sabes que es seguro la miras de reojo, para comprobar que efectivamente ya está viendo de nuevo hacia ningún lado, tal como entonces lo haces tú. Y paso a paso, mientras más te acercas a ella y ella más se acerca a ti, más se alejan sus miradas. Y tú lo sabes. Lo has logrado, estás a salvo, y sigues avanzando. Estás ya a unos pasos de ella, y sientes seguridad, porque ya no la ves, y sabes que ella a ti tampoco. Podría ser que nunca la viste, muy probablemente así fue. Ahora casi se rozan los hombros, y tú lo sabes. Sabes que nunca te enteraste de su presencia. Nunca te percataste de que estaba ahí, frente a ti, caminando en la dirección opuesta. Nunca la observaste, no la miraste, no la viste. Nada. Porque sus miradas nunca se cruzaron. Y tal vez ella tampoco te vio. De hecho no lo hizo, ¿cierto? Y aunque lo hubiera hecho, sabría que tú no la viste. No la viste, es lo que piensas ahora que estás detrás de ella. No te vio, qué arte. Puedes seguir tu camino, llevando tu mirada inquietamente de aquí para allá y olvidarte de esa otra, perdida, con las pupilas brillando entre el temblor de sus párpados. Pero antes de eso casi automáticamente girarás el cuello mirando a tus espaldas, y la verás ahí a dos pasos de ti, en perfecto remedo tuyo, con la cabeza vuelta hacia atrás. La verás viéndote fijamente a los ojos, al igual que tú. Se verán, en un instante que transcurrirá tan lento que no alcanzará a causar sorpresa. Se mirarán a los ojos, sí, pero más que eso. Se verán el alma, esa que dicen que es como una habitación sin puertas, con nada más que un par de ventanas: (el arte de desviar la mirada). Y así se verán. Se verán y sonreirán.
13/3/09
Extraño roedor
...
Le Noix Films (o Filmes la Nuez, ¿qué no?) es un proyecto para apoyar a todos aquellos que quieren hacer cine sin haber estudiado cine. Consiste en tres etapas: capacitación, realización y difusión. Oséase: primero aprendes teoría básica de la mano de maestros profesionales, luego te avientas a realizar un cortometraje, y al final se te apoya para que lo presentes en festivales, muestras y cineclubs. Todo esto de manera gratuita.
Hay mucha gente interesada en aprender cine, aunque no se esté especializando en ello: comunicólogos, diseñadores, artistas, arquitectos, escritores, sociólogos, ingenieros, antropólogos y hasta contadores, médicos, administradores o abogados. Todos pueden tener las ganas de hacer un cortometraje, y todos se pueden involucrar en una producción en áreas específicas según su formación profesional. A mí me parece una idea genial. Se les ocurrió a unos compillas y ya lo están gestionando al interior de la UdeG, para empezar.
¿A cuáles compillas? Son estudiantes de comunicación pública en el CUCSH, y los conocí personalmente a raíz de este proyecto y por medio de mi carnal. Dicen las malas lenguas que son bien talentosos, por lo pronto ya aparecieron dos veces en La Gaceta: la primera vez porque ganaron un concurso nacional de cortometrajes (clic aquí), y esta semana precisamente por el cotorreo de la nuez (clic acá). Yo me involucré en el proyecto apoyándolos en el área de imagen. Si a usted le interesa el proyecto, quiere saber cómo van las gestiones o le interesa involucrarse de algún modo, póngase en contacto con ellos (clic acullá).
Le Noix Films (o Filmes la Nuez, ¿qué no?) es un proyecto para apoyar a todos aquellos que quieren hacer cine sin haber estudiado cine. Consiste en tres etapas: capacitación, realización y difusión. Oséase: primero aprendes teoría básica de la mano de maestros profesionales, luego te avientas a realizar un cortometraje, y al final se te apoya para que lo presentes en festivales, muestras y cineclubs. Todo esto de manera gratuita.
Hay mucha gente interesada en aprender cine, aunque no se esté especializando en ello: comunicólogos, diseñadores, artistas, arquitectos, escritores, sociólogos, ingenieros, antropólogos y hasta contadores, médicos, administradores o abogados. Todos pueden tener las ganas de hacer un cortometraje, y todos se pueden involucrar en una producción en áreas específicas según su formación profesional. A mí me parece una idea genial. Se les ocurrió a unos compillas y ya lo están gestionando al interior de la UdeG, para empezar.
¿A cuáles compillas? Son estudiantes de comunicación pública en el CUCSH, y los conocí personalmente a raíz de este proyecto y por medio de mi carnal. Dicen las malas lenguas que son bien talentosos, por lo pronto ya aparecieron dos veces en La Gaceta: la primera vez porque ganaron un concurso nacional de cortometrajes (clic aquí), y esta semana precisamente por el cotorreo de la nuez (clic acá). Yo me involucré en el proyecto apoyándolos en el área de imagen. Si a usted le interesa el proyecto, quiere saber cómo van las gestiones o le interesa involucrarse de algún modo, póngase en contacto con ellos (clic acullá).
6/2/09
Dizque censura de monos feos
...
Propuesta originalQue dizque les daba miedo. Que dizque era muy impactante. Que dizque no lo entendería el público objetivo. Que dizque el mono estaba feo. Que dizque lo matizara. Que dizque mejor lo quitara. Que dizque el puro espagueti estaba bien. Que dizque mejor pusiera un plato. Que dizque cómo un plato. Que dizque están babosos. Que dizque si quieren lo puedo modificar. Que dizque pero de ningún modo lo voy a quitar. Que dizque me dieron unas sugerencias.
Propuesta modificada
Que dizque lo suavicé. Que dizque le cambié la expresión. Que dizque modifiqué algunos detalles. Que dizque ya no daría miedo. Que dizque no perdería personalidad. Que dizque ni así. Que dizque me censuraron al mono. Que dizque simplemente lo omitieron. Que dizque le pusieron un fondo. Que dizque no mamen.
Cartel censurado
Que dizque mejor vayan a las nueve esquinas. Que dizque ahí les hacen el diseño como lo quieren. Que dizque lo van a usar de todos modos. Que dizque con el puro espagueti aguanta. Que dizque está chido. Que dizque el concepto es bueno. Que dizque no entiendo. Que dizque probando ideas. Que dizque mente abierta. Que dizque quédense con el pinche espagueti. Que dizque no hay pedo. Que dizque de todas formas aquí está la propuesta original y la propuesta modificada. Que dizque el cartel censurado mejor ni digan que lo hice yo.
28/1/09
Ola
...
Portada del primer número del periódico Nuestra Voz
Diseño editorial en colaboración con Cristina Martínez
Ilustración de un servidor
Ola. ¿Cómo estás? Vien. ¿Es que no sabes escribir? Lójico qe cí cé. Ya me dí cuenta. ¿I entonses? Eres igual que siempre. Ciempre lo as zavido. Pero es que no lo comprendo. Llo te lo dige. Cambio de tema. Agamos otra coza. ¿Vamos a surfear? Zurfiar la cricis. Esta crisis qué me hace. No ase nada. Nada de nada, nada en el mar, nada en la ola, la ola que se eleva y cuando te das cuenta que la tienes detrás es muy tarde porque ya está encima, te revuelca y entonces espuma, arena en el pelo, ojos rojos, oídos tapados; y en la boca michelada sin limón. Pero tú eres yo: escupo el agua, sacudo la sal, salto en un pie, me entierro, me desentierro, voy tras de ti pero no es necesario porque llegas antes que oscurezca, nos miramos a los ojos sin entendernos, los ojos no brillan, los ojos no hablan, los ojos no saben, porque no se ven, porque sólo ven la luz y no hay luz porque cayó la noche y la noche trae tinieblas y ahora en las tinieblas algo se enciende y brillan tus ojos pero no es con luz propia y brillan mis ojos al ver brillar los tuyos y tomas mi mano y doy un paso y caminamos y al caminar llora la arena y el cielo negrísimo también llora, llora estrellas reflejadas en tus ojos, y una de esas lágrimas brillantes se escurre entre mis dedos, que también lloran, porque te han visto sonreír y no te han podido tocar, y la lágrima que es estrella cae en la arena, humedeciéndola, y tú la pisas y tus pasos fosforecen, y la arena se ilumina al verte caminar, porque te mira así como mira al cielo y lo refleja, mojado en tu llanto, herido en tus pasos, brillando y reflejando y buscándose entre las constelaciones que no se encuentran, y al encontrarse no se reconocen, y al reconocerse te llaman y te dicen que el mar ha mojado tus pies, ha borrado tus pasos, ha sanado tus culpas, ha lavado tus lágrimas, quedando sólo la arena húmeda secándose bajo un cielo negro y deslavado, sin estrellas, sin luna, pues se ha ocultado antes que tú llegaras y me encontraras besando tus pies que ya no caminan; el llanto cesa, el brillo se apaga, el mar se calma y otra vez no entiendo por qué no entiendo por qué por qué por qué no entiendo si es tan claro. Claro. ¿?
Portada del primer número del periódico Nuestra Voz
Diseño editorial en colaboración con Cristina Martínez
Ilustración de un servidor
Ola. ¿Cómo estás? Vien. ¿Es que no sabes escribir? Lójico qe cí cé. Ya me dí cuenta. ¿I entonses? Eres igual que siempre. Ciempre lo as zavido. Pero es que no lo comprendo. Llo te lo dige. Cambio de tema. Agamos otra coza. ¿Vamos a surfear? Zurfiar la cricis. Esta crisis qué me hace. No ase nada. Nada de nada, nada en el mar, nada en la ola, la ola que se eleva y cuando te das cuenta que la tienes detrás es muy tarde porque ya está encima, te revuelca y entonces espuma, arena en el pelo, ojos rojos, oídos tapados; y en la boca michelada sin limón. Pero tú eres yo: escupo el agua, sacudo la sal, salto en un pie, me entierro, me desentierro, voy tras de ti pero no es necesario porque llegas antes que oscurezca, nos miramos a los ojos sin entendernos, los ojos no brillan, los ojos no hablan, los ojos no saben, porque no se ven, porque sólo ven la luz y no hay luz porque cayó la noche y la noche trae tinieblas y ahora en las tinieblas algo se enciende y brillan tus ojos pero no es con luz propia y brillan mis ojos al ver brillar los tuyos y tomas mi mano y doy un paso y caminamos y al caminar llora la arena y el cielo negrísimo también llora, llora estrellas reflejadas en tus ojos, y una de esas lágrimas brillantes se escurre entre mis dedos, que también lloran, porque te han visto sonreír y no te han podido tocar, y la lágrima que es estrella cae en la arena, humedeciéndola, y tú la pisas y tus pasos fosforecen, y la arena se ilumina al verte caminar, porque te mira así como mira al cielo y lo refleja, mojado en tu llanto, herido en tus pasos, brillando y reflejando y buscándose entre las constelaciones que no se encuentran, y al encontrarse no se reconocen, y al reconocerse te llaman y te dicen que el mar ha mojado tus pies, ha borrado tus pasos, ha sanado tus culpas, ha lavado tus lágrimas, quedando sólo la arena húmeda secándose bajo un cielo negro y deslavado, sin estrellas, sin luna, pues se ha ocultado antes que tú llegaras y me encontraras besando tus pies que ya no caminan; el llanto cesa, el brillo se apaga, el mar se calma y otra vez no entiendo por qué no entiendo por qué por qué por qué no entiendo si es tan claro. Claro. ¿?
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