Cuándo llegaré

...
Me llaman el desaparecido
Nomás medio juido, pues
Que cuando llega ya se ha ido
Ora al lago, ora a la playa
Volando vengo, volando voy
O de raite, o en camión
De prisa, de prisa, rumbo perdido
Descierto, inconocido

No andaba muerto, andaba por ahí disfrazado cantando en los camiones de indigente inútil vagabundo que rola por la vida sin cejas con amplia calva cabaretero payasero titiritero entre juntas reuniones vinculaciones desarticulaciones su puntero talonero de sonrisa ingenua y guitarra maltrecha a trapos de colores risas y canciones tirando barrio en el derrumbe ajó tiagüi oh mateo y laquech cuánto fonema superbuenavibra cabeza de arvol corazón de tuna en su temazcal temazcalito ocupado por otros espíritus que ya van o ya vienen cambiando de piel o de nombre con su intenseada bizarra cual debe ser que si es sano que si es insano que si a mí saname los huesos torcidos en un saludo al sol de masajes húmedos planeados organizados improvisados inventados pero contigo siempre contigo parallá ¿?

Rinocerontes

...

A los rinocerontes nos duele el rechazo. Y nos duele mucho, uno se siente como bicho raro. No somos bichos, ni raros, sólo somos rinocerontes. Cuando no nos comprenden nos dan ganas de ser otra cosa, lo hemos intentado con ganas, imitando perros, sapos y canguros, pero lo único que se nos da de verdad es ser rinocerontes. A los rinocerontes no nos gusta estar solos, aunque pareciera ser que sí. Lo que pasa es que nos hemos ido acostumbrando a ensimismarnos, es la defensa natural cuando simplemente no quieren estar con nosotros. Los rinocerontes disfrutamos mucho de la vida, de los enormes detallitos, de los momentos inesperados, de las cosas que parecen imposibles. Y lo disfrutamos a tal grado que necesitamos compartirlo, por eso duele tanto cuando no nos aceptan. A los rinocerontes nos gustan mucho los cangrejos, nos encantan, literalmente. Puede parecer una fijación extraña, pero estamos seguros que no es así, porque lo sentimos. Los cangrejos tienen el fantástico don de desincomprendernos, de dejarnos ser rinocerontes y descubrir cuánto nos gusta eso. Además los cangrejos son maravillosos por el simple hecho de ser cangrejos. Son con quienes realmente nos sentimos bien y ellos se sienten bien con nosotros; pero los cangrejos son cangrejos, de pronto pasa que ellos tampoco quieren estar cerca. Cuando eso sucede dejamos de ser rinocerontes por un instante, es la soledad absoluta. Y las estrellas se nos caen del cielo entre lluvias ácidas. Entonces lo único que nos queda es esperar a volvernos a sentir rinocerontes que esperan cangrejos con quienes compartirse. ¿?

Pseudoilustración

...

se diseñan logos a destajo /otra vez$
se cantan telegramas /con botarga y todo$
se llevan serenatas a domicilio /chistorete$
se hacen todo tipo de artesanías /el arte no se vende$

diría tu mamá que estas rimas ni riman$
y ella no sabe que yo no sé de rimas$

solo sé de versos y de dichos$
de cantos y berridos$
de miedos, delirios$
desvaríos$

marinero que se fue a la marimarimar$
para ver qué podía veriveriver$
que el arte sanará al mundo$
y el amor lo salvará*$

        * (Proverbio Chino**)$
        ** (Y "El Chino El Chico" no es el único Chino***)$
        *** (Nótese mi rizada cabellera)$

Ayer fui a comer a la cocina, pero no estaba mi abue, así que me quedé platicando con mi tía sobre que si tra-ba-jar-pa-ra-ga-nar-di-ne-ro, ga-nar-di-ne-ro-pa-ra-com-prar-teun-ca-rro, com-prar-teun-ca-rro-pa-ran-dar-mas-ra-p-ido, an-dar-mas-ra-pi-do-pa-ra-lle-gar-mas-tem-pra-noal-tra-ba-jo y ese tipo de tópicos que me dan coraje de tan absurdos, y luego me dicen raro, jipi, (punketo, mechudo, rapado). Pero eso ya te lo había platicado, ¿verdad? Hoy fui a comer con mi abuela, estuvimos hablando de la Combi que ya apareció y vimos que la grúa la llevaba por la Calzada, y no me acuerdo de qué más. Te mandó muchos saludos. Tengo ganas de verlas más seguido, de platicar más con ellas. Son las personas más grandes y más sabias que conozco, y me conocen, y las amo. Extraño a mis abuelos. La abuelita y el abuelito. La abuela y el abuelo. El bo y la bolla. El viejo y la vieja. El peyote y la ayahuasca. Quiero pedirte perdón, no estoy seguro de cómo hacerle pero estoy intentando. Te amo.

Título - Tandariola Enem
Álbum - Confabulación en Mí Menor
Técnica - HTML
Estilo - Raro Conceptual Heterogéneo
Autor - RafaChafa
Para - ARVOL

¿?

Mañas Bicentenáricas

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H. Ayuntamiento de Ixtlahuacán de los Membrillos 

© Maña / RafaChafa, 2010

con la participación de Cris Martínez, Rvbén Flores y Conny Flores 

Tenía muchísimo tiempo sin hacer nada audiovisual. Este es el primer trabajo en el que participo para Maña, un naciente proyecto con varios compas ribereños y anexos. El Ayuntamiento de Ixtlahuacán de los Membrillos nos pidió un video de tres minutos para promocionar el poblado de Atequiza, ahora con esto de las celebraciones del Bicentenario. Así que me metí a recordar y aprender un poco de programas de edición de video. El resultado final creo que fue bueno, aunque no cumplió con todas mis expectativas por falta de tiempo y una buena computadora. Me agradó recordar que me late la onda audiovisual, espero seguir produciendo cosas en esta área.

qué es un bicentenario sino dos centenarios
qué es un centenario sino cien años
qué son cien años sino quizá más de los que voy a vivir
para darme cuenta que aún somos dependientes
para comprender que seguimos sin evolucionar
para descubrir que es posible hacerlo
y me escucho y parece que falta mucho
y te siento y parece que ya se viene
y miro hacia arriba y me encandilo
pues no sé cuándo lo
pues no sé cómo lo
pues no sé nada lo
no dejan de ser
puras mamadas
Adela

Úsese en caso de desastre

Nuestro planeta al borde del colapso. Desequilibrio en la humanidad, en la sociedad y en la naturaleza. Rumores apocalípticos suenan por doquier. ¡El mundo se va a acabar! Todo apunta a un inminente desenlace, véase por donde se vea. Vivimos en el periodo de mayor desarrollo que ha tenido la humanidad, justo cuando la sociedad posmoderna, globalizada y globalizadora lo abarca y lo controla todo: desde las libertades humanas y económicas hasta el uso y aprovechamiento de la energía y los recursos naturales. Se nos presenta el reto más difícil de la historia, pues un cambio a gran escala parece inevitable; un cambio que para manifestarse externamente debe comenzar internamente, en cada uno de nosotros. Y aquí el arte, entendido como una expresión del espíritu humano, juega un papel fundamental. La “sociedad” encuentra en el arte un medio para manifestar su cultura; igualmente la “persona” encuentra en el arte un medio para manifestar su identidad, y uno de los recursos más inmediatos y cotidianos de que dispone para hacerlo es su propio cuerpo y la forma en que lo cubre, lo decora, lo viste, lo exhibe, lo disfraza, lo protege: la vestimenta. Así, con esta pasarela (o antipasarela) pretendemos incentivar la creación artística de los participantes para llevar un mensaje de conciencia sobre nuestra situación actual y las posibles implicaciones si no hacemos algo para cambiar las cosas. La pregunta planteada es: ¿Qué vestiremos si nos alcanza el desastre? Una pregunta que pretende provocar la reflexión y generar nuevos y más amplios cuestionamientos, pues el desastre puede llegar y ser afrontado en infinidad de formas: calentamiento global, cambio climático, inundaciones, sequías, fenómenos geológicos, contaminación, revoluciones, guerras, hambrunas, meteoritos, mutantes, extraterrestres, dioses iracundos... No hay límite, se trata de desvariarse, piratearse, tripearse, debrayarse y divertirse, la única regla es la creatividad. Y que de algo nos sirva, no vaya a ser que estas propuestas de vestimenta futurista se conviertan en realidad.

Desvarío escrito para la convocatoria del performance y concurso de vestimenta conceptual "Úsese en caso de desastre", que organizó Cristina Martínez en el Festival Cultura Alternativa II. Fue el performance más pirata que me ha tocado presenciar, y hasta terminé actuando. Se puso chingonsísimo, por unos momentos sentí en carne propia lo que es el arte. Ya iré posteando fotos y videos para que se den una idea.

Verde/Roja

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Que te quiero, tus labios de rubí caliente, de rojo carmesí. Verdadera verdad parecen murumurar, auténtica, mil cosas sin hablar de los sueños sinceros. Y yo que estoy aquí, llamativa, sentado frente a ti; de las emociones inquietas me siento desangrar, profunda de las heridas abiertas. Sin poder conversar llena de esperanza, tratando de decir: de brillante pelo. Tal vez sea mejor marihuana, me marche yo de aquí de vibrantes labios. Para no vernos más, ecológica. Total que más me da, ardiente de amor yo sé que sufriré naturaleza, pero al final tendré encendida de pasión, tranquilo el corazón, ansiosa de vida... Y así podré gritar: ¡Yo te amo! Tin tin ¡Yo te amo! Tin tin. ¿?

Una entrada puchis

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A veces, entre la aburrición infinita que me provoca la creación de logos, me aventuro a proponer cosas más entretenidas que inexorablemente terminan olvidadas en la carpeta de unapproved drafts. En ese rincón, entre cientos de íconos que esperan ser reciclados, descansan en paz ilustraciones sencillas, personajes peludos, mórbidos monigotes, lenguas inquietantes y demás cursilerías que nacieron sabiéndose extintas. No son más que simples vectores, pero no puedo evitar sentir emociones contenidas cuando pienso en ellos. Porque quizá se salvaron del horrendo final que significaría ser el logotipo de una empresucha gabacha, con cientos o miles de reproducciones en web, publicidad impresa, papelería corporativa y estúpidos promocionales; se salvaron de ser una imagen de ventas junto a un ridículo nombre de empresa y un slogan absurdo; se salvaron de ser LLC, INC, TM ó CO. Se salvaron de ser todo esto, pero también se salvaron de ser cualquier otra cosa, y eso me causa un inmenso pesar. Los imagino tristes, encerrados EnElArchivo25078-D1.ai hasta nuevo aviso, mismo que sé que no llegará. ¡Ah! si sólo fueran swooshes, iniciales, monos cabeza de bola o cualquier otro ícono multifuncional y fome, posiblemente tendrían una oportunidad. Pero no, son auténticos. Y les toca sufrir. Rechazados, olvidados, excluidos, abandonados, marginados.

Pero pensándolo mejor puede ser que me equivoque. Yo soy del mundo y los olvidé en ese rincón, pero tal vez ellos no son así. Y al sonar las tres de la mañana se ponen a bailar y salen de sus carpetas dispuestos a gozar. Creo haberlos escuchado ya alguna vez que me quedé a dormir en la oficina, supongo que habré dejado las bocinas prendidas. Sí, ahora recuerdo: risas, música, ruidos, clics, bing, ¡plank!, suuush. Ha de ser que se divierten, hacen y deshacen. A estas alturas ya se habrán vuelto expertos en usar las herramientas, harán trazos, dibujarán objetos, crearán su propio universo en pantones y degradados profesionales. Un mundo a la medida de sus deseos, donde todo es tan fácil como copipeist, y si no les gusta, controlzeta. Y así todos ellos seguramente serán felices...

Pero una duda me asalta: ¿a qué jugarán los logos?

Pare de sufrir

...


Construyamos una frase cliché: exprimir el corazón hasta la última gota. Hasta que quede seco y apachurrado, que incluso la más mínima brisita de zumo haya desaparecido. Y perdida la humedad queda la tiesura de un corazón pachichi, reseco como chancleta. Sólo entonces, entre los restos coagulados, seremos capaces de descubrir la verdad que se escondía tras los fuertes latidos (tun tun, tun tun) de un palpitar que aunque bombeaba no fluía, centro y núcleo de un sistema circulatorio embotellado, impelente y pérfido. Verdad acusadora de aurículos, transgresora de ventrículos. Pero verdad a fin de cuentas. Porque este corazón no era uno cualquiera. Lo repito. Porque este corazón no era uno cualquiera. ¡Recontracardiologoneidad! ¡Sístoles! ¡Diástoles! Era distinto. Nunca entendió su función, e ignorante no la cumplió. Tun tun, tun tun. Tun tun tun chachatún. Tun tun, tun tun. Tun tun tun chachatún. Pero en cambio se encontró a sí mismo, descubrió su propio sentir. Tuntún. Valga otra frase cliché y redundante para explicarlo: escuchó a su corazón. Y su corazón le dijo que él no era un corazón, o al menos no en escencia: era percusionista. Turrún. Y el único tambor que tenía al alcance era a él mismo. Tun tun, tun tun. Y así lo entendió. Tun tun, tun tun. Y comenzó a latir más fuerte. Tun tun, tun tun. Y más rápido. Tun tun, tun tun. Al compás y al descompás, polirrítmico, sincopoideo, amalgamado; el pulso subía, las venas reventaban, la sangre se derramaba, el miocardio se infartaba. Y al corazón no le importaba, pues justo tocaba un bossa nova. Perdido entre beats propios y ajenos, extasiado en su música febril, el corazón finalmente se olvidó de su última y más sagrada tarea: Y así murió de desamor... Ahora que terminamos esta autopsia no queda más que tomarnos un jugo a ritmo de cumbia.

No tengo

...

No tengo escaner
No tengo acentos en el teclado, ni e;e
No tengo sue;o
No tengo hambre
No tengo comida
No tengo muebles ni cortinas
No tengo tiempo de pintar
No tengo inspiracion para escribir
No tengo impulsos de correr
No tengo ganas de tener

Pero tengo logos, muchos logos
Con swooshes
Con brillos y degradados
Con swooshes
Con mundos y formas elipticas
Con swooshes
Con monitos de cabeza de bola
Con swooshes
Con ojos, dientes y lengua, lengua
Con swooshes

¿Quieres uno?

Kachi barato para ti

...


Ese mi Don David, hace harto que no platicamos. Anteayer habl'e con Lia> que ya tambi'en tiene un chamaco, osea una criatura, un beb'e. =Doble abuelo! Me acuerdo mucho de su cami'on, del kachi barato, ama sua ama qella ama llulla, las llantas ponchadas, la carretera de noche, de todo el viaje, todo todo. Cierro los ojos y ah'i estoy otra vez. No los cierro. Los abro. Y all'a sigo. +Qu'e dice mi chuquisaque;o_ =Colla habr'ia de ser! De qu'e forma tan inesperada nos conocimos, coincidencias tan extra;as de la vida. Tan extra;as, que lo extra;o. Esa sensaci'on, +sabe_ M'as que nada esa sensaci'on> la libertad, esa incertidumbre que no duda, ese aventuramiento sin miramientos, ese aqu'i estoy porque ya vine y ya me voy porque ya estuvo. Sipo-, dijeran esos que le quitaron el mar que nunca conoci'o. Yo s'i lo conoc'i. Y me encanta. Y nom'as que me lo quiten. Tambi'en lo raro. *+Existir'a el verbo @rarar@_( Hace ya algunos meses que nada, ya toca. En una de esas vamos. De raite, en un trailer cargado de sal, o cargado de elote, o mejor descargado de elote, es m’as padre. *En un cami’on descargado de choclos, es m’as divertido(. Como cuando me fui con ella, cuando la conoc’i, como cuando pas’o lo que no pas’o y ambos sab’iamos que no pasar’ia porque lo pasado pasado y pasando es que pasa la ciruela y as’i est’a bien, y me rara y yo la raro. Pero bueno, no haga caso. Mejor vamos, =s’i! Vamos> y llegando nos lanzamos de cara al agua, agua kachiada, regalada, gratis, porque aqu’i el mar es m’io, es tuyo, es de todos. Y que nos moje el sol antes de secarnos, y nos tomamos un coco, le entramos a las brochetas de camar’on, nos echamos unas caguamas heladas, nos trepamos a la banana, en fin, le ense;o lo que Rafa hace cuando tiene. Porque ahora tiene, ahora hay, ahora no sabe lo que es manan kanchu. Nos asoleamos panza pa-rriba, a quemarnos antes que llegue el pepto bismol. Que nos queme, =Ah, las quemadas! La quemada, que no sali’o raspada, ojal’a que no le quede cicatriz. *Y sigue el raramiento, d’ejame rarar pues no es raro, es una reacci’on normal(. No usted< usted ‘entrele, aproveche que ya conoce eso que no conoc’ia. Y no porque no supiera que exist’ia. Como yo lo sab’ia, o record’e que lo sab’ia, o no sab’ia, o nunca supe que recordar que s’e que no me acuerdo del recuerdo que si no sabes que llegar a un acuerdo tal como lo supo que ay ya no s’e qu'e pas’o pero se borr’o, porque se fue y ya no est’a y en su lugar ahora est’a esto. +Ser’a mejor_ Ser’a mejor. Seramejorseramejorseramejor. S’i, tan tan se acab’o, como si no hiciera falta. =Falta! Penal< +Le gusta el futbol_ Despue’es de una buena quemada una rica cascarita. O si est’a cansado solo esperamos… a que aparezca la c’ascara, porque el fruto ya est’a comido. Pero veamos, ahora que usted juega con la arena me siento all’a antes que ac’a, como si no fuera esto, como si no fuera aquello, como si no tuviera, no hubiera tenido, no tuviese, no tengo, no tuve pasado subjuntivo pret’erito del gerundio y fuera del presente, nada< una gran ficci’on, un juego mental, un desjuego marcial. No se pare, para qu’e si no puede caminar, porque no tiene, porque le falta, tambi'en, tampoco, manan kanchu. Pero todo eso no importa, porque usted esta aqu’i y ahora viene lo mejor, don Calizaya. Se nos termina pero nos empieza el atardecer, la puesta de sol, la refracci'on de la luz, la magia envuelta en color, el color tornado en vida que se despide hasta ma;ana y derrocha lo 'ultimo que le queda, lo deja todo, explota, el orgasmo, el gran orgasmo. Y llega la calma, el sereno, la noche negra oscura or’illese a la orilla. Y qu'e mejor final que morir viendo las estrellas. +_ Pude no haberla livetraceado, ni redibuj’adole la tipograf'ia en illustrator, ni photomontoshope’adola. Pude dejarla sin correcci'on de color, sin retocado y sin esa frase mensa. Podr'ia haber pasado, le'ido, y dejado un comentario. O s'olo leer sin comentar, o no leer, o ni siquiera pasar, o tantas cosas, pero +para qu'e_, +para qui'en_... para ti.

Molusco parduzco

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Aquí está su baboso, eperando. Siempre dispuesto a tender la mano, aunque se le vaya la vida en ello. Que se vaya... ¿a dónde? Arriba de mi cabeza, abajo de mi lengua, atrás de mis orejas, en medio de mis piernas, adentro de mis riñones. No. Mejor deme un lonche combinado mixto campechano de todas las carnes. Permítame morderlo, desgarrarlo, apachurrarlo, destriparlo. Que salpique el aceite, rechinen los dientes, sude la cebolla, grite el cilantro, empañe el chile los ojos y deje fluir, chorrear, escurrir lágrimas, mocos, babas. Baboso.

Achú. Deberías descansar. Esconderte, vaya. Pícate un ojo; mejor aún, pídele a la niña que te lo pique. Siente cómo se contrae, se encoge, se esconde. Como tú: por los rincones, platicando con los ratones, lagrimitas de aserrín. Ah. Pero en el mar la vida es más sabrosa. Y en el mar la playa: playa de tierra, sin arena, sin cangrejos, sin olas ni espuma del mar; sin mar. But a lot of green-go’s, of course. And you, waitin’ for your love: your love: your: you: yo: y: ¿y? Y nada, vale. Díselo pues, qué haces allá. Se lo dije, ¿no? O fue la clave, se la di. Le di clave… le di código… le di password… le di santo y seña… le di contraseña… le di seña: lo goza d’esta (jo). ¡Ay!, cómo lo goza, el d’este de la d’esta (jojojo). Qué es lo que hace un baboso en Ajijic, sin su caracol. ¿?

Definiendo indefiniciones

...

jarchilo.
(Del pach. jarchilus).
1. sus. Pach. La pequeña mancha blanca que queda cuando un águila calva caga sobre un aguacate.*

* N. del A. Real Academia de la Lengua Pacheca. Trigésimo segunda edición.

Jarchilo

...


¿dónde se encuentra esa delgada línea entre la realidad y la fantasía?
creo que ya varias veces la he cruzado pero, ¿cómo saberlo?
esta duda me inquieta
¿de qué lado estoy ahora?
¿me oyes?
¿has estado escuchando?
¿es que puedes hacerlo siquiera?
ya basta de preguntas
queda poco tiempo en este lugar…
…y yo aquí sentado viendo las estrellas
este día no ha dado para más; sigo sumido en mis pensamientos esperando encontrar algo nuevo, desconocido, por lo menos extraño
*este día no ha dado para más; sigo sumido en mis pensamientos esperando encontrar algo nuevo, desconocido, por lo menos extraño*
finalmente amanece
pero yo no logro resolver mi conflicto; mi ansia aumenta
¿y si nada de esto fuera verdad?
aunque eso no cambiaría en nada las cosas
¿de qué me preocupo entonces?
alto
ahora comienzo a entender mi posición, eso que llaman realidad; las cosas se aclaran en mi cabeza y me doy cuenta que pronto estos pensamientos dejarán de tener lugar en mi mente
algo que parecía tan importante finalmente perdió su valor…
ya nos vamos, pronto me olvidaré de esta fantasía y en mi mente solo quedará grabada la realidad
ya me voy, tal vez un día regrese pero todo será distinto, o quizá descubra lugares nuevos para mí; ya me voy, pero aunque vuelva a esa fría y superficial realidad, siempre quedará en mí el recuerdo de una palabra, para no olvidar que las cosas pueden y deben ser diferentes…
… jarchilo
¿?

Achú oinc oinc

...
No uses cubrebocas, mejor nariz de payaso
(eso me dijeron los Doctores de la Risa, allá en Lagos)
(y dicen que por ahí rondaba un Cabaret Capricho igualito a mí, ¿será?)

un cochino se burló

de la gripa del pollo

por eso dios lo castigó

y la gripa le contagió

(y nos amarraron como puercos)

turututú tururururú

Oda al bigote

...


Creo que es de Francisco de Quevedo, y empieza más o menos así:

A un hombre de gran bigote

Érase un hombre a un mostacho pegado,
érase un mostacho supertlativo,
érase un mostacho bozo y cepillo,
érase un pez espada embigotado;

Hoy se fue por el lavabo. Y no quiero uno falso, ya no.
Lomografía robada del facebook de Llobas que a su vez la robó del flickr de Brenda.

El arte de desviar la mirada

...
El arte de desviar la mirada. Podría definirse igualmente como el arte de evitar la mirada. Porque de eso se trata, a fin de cuentas. De esquivar otros ojos, que no se posen en los tuyos, y que los tuyos no se posen en ellos; por lo menos no al mismo tiempo. Los estás moviendo, llevando tu mirada inquietamente de aquí para allá, hasta que de pronto detienen su recorrido en alguna persona desconocida (quizá no es tan desconocida, no. Ya antes la has visto. Incluso han hablado en alguna ocasión. Tal vez en más de una; creo que de hecho se podría decir que sí la conoces. Pero no lo dices, no hoy, no ahora, ¿por qué?) que avanza distraídamente hacia ti. Y tú la miras ―en femenino, “la persona”; aunque de hecho creo que sí es una mujer, podría equivocarme, dime tú― mientras camina. O no camina: está parada, sentada, acostada, de rodillas, en cuclillas, parada de manos, colgada de un chongo mientras se come un taco de coliflor capeada sopeado en una taza de atole de plátano… da lo mismo. El caso es que la comienzas a observar más que mirar, al tiempo que caminas también hacia ella, o esperas sin avanzar, creo que ya dije que eso es irrelevante; voy a suponer que sí estás avanzando. Y justo a medio camino entre ustedes, cuando la estás observando con atención mientras algún pensamiento atraviesa fugazmente tu cabeza, en ese preciso momento, en el que sueños, recuerdos y fantasías se vuelven uno ― porque sí, tus ojos han llegado a su rostro ― es el momento cuando ves su mirada perdida, sus pupilas brillantes, sus párpados temblorosos. Sí, es en ese momento, y sólo en ese, cuando de pronto llega el presentimiento, ¿o será el sentimiento?, porque lo sentiste, súbitamente. Y entonces instantáneamente en ese instante tan instantáneo como el tiempo que tarda el que escribe esto en teclear esta coma, sucedió aquello que es el centro de este escrito: lo supiste, supiste que sintió tu mirada, y entonces volteaste a otra parte, a cualquier parte, justo a tiempo, porque ahora es ella quien te mira a ti. Y en esta farsa absurda siguen avanzando, y cuando sabes que es seguro la miras de reojo, para comprobar que efectivamente ya está viendo de nuevo hacia ningún lado, tal como entonces lo haces tú. Y paso a paso, mientras más te acercas a ella y ella más se acerca a ti, más se alejan sus miradas. Y tú lo sabes. Lo has logrado, estás a salvo, y sigues avanzando. Estás ya a unos pasos de ella, y sientes seguridad, porque ya no la ves, y sabes que ella a ti tampoco. Podría ser que nunca la viste, muy probablemente así fue. Ahora casi se rozan los hombros, y tú lo sabes. Sabes que nunca te enteraste de su presencia. Nunca te percataste de que estaba ahí, frente a ti, caminando en la dirección opuesta. Nunca la observaste, no la miraste, no la viste. Nada. Porque sus miradas nunca se cruzaron. Y tal vez ella tampoco te vio. De hecho no lo hizo, ¿cierto? Y aunque lo hubiera hecho, sabría que tú no la viste. No la viste, es lo que piensas ahora que estás detrás de ella. No te vio, qué arte. Puedes seguir tu camino, llevando tu mirada inquietamente de aquí para allá y olvidarte de esa otra, perdida, con las pupilas brillando entre el temblor de sus párpados. Pero antes de eso casi automáticamente girarás el cuello mirando a tus espaldas, y la verás ahí a dos pasos de ti, en perfecto remedo tuyo, con la cabeza vuelta hacia atrás. La verás viéndote fijamente a los ojos, al igual que tú. Se verán, en un instante que transcurrirá tan lento que no alcanzará a causar sorpresa. Se mirarán a los ojos, sí, pero más que eso. Se verán el alma, esa que dicen que es como una habitación sin puertas, con nada más que un par de ventanas: (el arte de desviar la mirada). Y así se verán. Se verán y sonreirán.

Ola

...

Portada del primer número del periódico Nuestra Voz
Diseño editorial en colaboración con Cristina Martínez
Ilustración de un servidor

Ola. ¿Cómo estás? Vien. ¿Es que no sabes escribir? Lójico qe cí cé. Ya me dí cuenta. ¿I entonses? Eres igual que siempre. Ciempre lo as zavido. Pero es que no lo comprendo. Llo te lo dige. Cambio de tema. Agamos otra coza. ¿Vamos a surfear? Zurfiar la cricis. Esta crisis qué me hace. No ase nada. Nada de nada, nada en el mar, nada en la ola, la ola que se eleva y cuando te das cuenta que la tienes detrás es muy tarde porque ya está encima, te revuelca y entonces espuma, arena en el pelo, ojos rojos, oídos tapados; y en la boca michelada sin limón. Pero tú eres yo: escupo el agua, sacudo la sal, salto en un pie, me entierro, me desentierro, voy tras de ti pero no es necesario porque llegas antes que oscurezca, nos miramos a los ojos sin entendernos, los ojos no brillan, los ojos no hablan, los ojos no saben, porque no se ven, porque sólo ven la luz y no hay luz porque cayó la noche y la noche trae tinieblas y ahora en las tinieblas algo se enciende y brillan tus ojos pero no es con luz propia y brillan mis ojos al ver brillar los tuyos y tomas mi mano y doy un paso y caminamos y al caminar llora la arena y el cielo negrísimo también llora, llora estrellas reflejadas en tus ojos, y una de esas lágrimas brillantes se escurre entre mis dedos, que también lloran, porque te han visto sonreír y no te han podido tocar, y la lágrima que es estrella cae en la arena, humedeciéndola, y tú la pisas y tus pasos fosforecen, y la arena se ilumina al verte caminar, porque te mira así como mira al cielo y lo refleja, mojado en tu llanto, herido en tus pasos, brillando y reflejando y buscándose entre las constelaciones que no se encuentran, y al encontrarse no se reconocen, y al reconocerse te llaman y te dicen que el mar ha mojado tus pies, ha borrado tus pasos, ha sanado tus culpas, ha lavado tus lágrimas, quedando sólo la arena húmeda secándose bajo un cielo negro y deslavado, sin estrellas, sin luna, pues se ha ocultado antes que tú llegaras y me encontraras besando tus pies que ya no caminan; el llanto cesa, el brillo se apaga, el mar se calma y otra vez no entiendo por qué no entiendo por qué por qué por qué no entiendo si es tan claro. Claro. ¿?

Los nahuas eran chiquitos...

...

zopilote
coyote
ejote
epazote
mitote
elote
chichicuilote
molote
chayote
ocote
tecolote
guajolote
chapopote
ocelote
popote
zapote
chinchayote
mixiote

olote
chicozapote
tejocote
achiote
peyote
chilacayote
ajolote
camote
ayote
papalote

...todo lo veían grandote
¿?

सौर वायु

...

Hace ya algún tiempo me encontré tirada en la banqueta una página desprendida de algún viejo libro, impresa en unos extraños caracteres y grabada con una imagen de apariencia oriental. Guardé esta hoja como suelo guardar muchas chucherías que recojo de la calle, y me olvidé de ella arrumbándola en un cajón. Un día de éstos la reencontré y al instante me obsesioné con ella. Comencé a investigar de dónde procedía esa enigmática escritura y no tardé en encontrar que era un texto escrito en hindi, la lengua oficial de la India. Este hallazgo me fascinó, y continuando con mis pesquizas descubrí que en realidad eran unos versos arrancados de algún poemario del escritor hindú Kumadra Subhari. La parte difícil fue lograr traducir el poema, esa tarea me llevó días (y noches) navegando en internet en busca de foros de idiomas y diccionarios en línea, y tardes enteras consultando libros en la Biblioteca Pública del Estado. Poco a poco fui consiguiendo frases coherentes, y esta labor casi obsesiva finalmente tuvo su recompensa esta mañana cuando tuve el poema completo; bueno, no completo precisamente porque parece ser solo un fragmento. El entusiasmo que sentí al leerlo de corrido es algo indescriptible. El poema se titula Viento Solar (सौर वायु), pongo en seguida la traducción al castellano.

Extraño tu piel tibia, tus pies frios
El vello de tu cuerpo erizándose en mis dedos
Tus piernas entre las mías
Tu pelo en mi cara, detrás de tu aliento
Tu aroma caliente, húmedo, denso:
De café tostado, de almendro en flor
Cangrejita que se revuelca en su sueño interrumpido.

Si amar es extrañar, es que te amo más de lo que sabía.

Pequeña serenata diurna

...


Vivo en un país libre
ya me voy.
Cual solamente puede ser libre
a bañar.
En esta tierra en este instante
a hablar por teléfono.
Y soy feliz porque soy gigante
a ganar dinero.
Amo a una mujer clara
a un concierto.
Que amo y me ama sin pedir nada
a pagar gastos.
O casi nada que no es lo mismo
a planear cosas.
Pero es igual
a hacer algo.
Y si esto fuera poco
algo más.
Tengo mis cantos que poco a poco
más que tú.
Muelo y rehago habitando el tiempo
que tú sola.
Como le cuadra a un hombre despierto
sola conmigo.
Soy feliz soy un hombre feliz
sólo contigo.
Y quiero que me perdonen
ya me voy.
Por este día los muertos
¿vienes?
De mi felicidad
¿?